Guillermo

GUILLERMO

Guillermo está en su cuna, un pequeño cofre hecho de oro e incrustado con perlas. Sus sábanas son de seda y sus pañales de lino. Su cuarto está lleno de esculturas de bronce y las paredes han sido vestidas con finos tapices. Guillermo dirige sus ojos azules hacia arriba; la bóveda que corona su habitación está exquisitamente decorada con pinturas barrocas que representan las hazañas de Sigfrido. Alza su pequeño brazo derecho hacia la obra de arte, intentando alcanzar una imagen que no entiende, que siempre intentará comprender, pero que nunca será suya. Su brazo izquierdo no se mueve, permanece inerte y escuálido, recogido hacia el cuerpo como el ala de un polluelo. Siempre lo llevará así; no es parte de su cuerpo, no es parte de su ser, pero siempre lo llevará colgado como un pedazo de su alma que ha muerto, o que nunca vivió.

Guillermo comparte su cuna con un gatito. Recién nacido. Muerto. Su pata delantera izquierda sangra fría sobre el brazo inerte del bebé. Guillermo no siente el líquido carmesí deslizarse sobre su piel. Tan sólo mira a Sigfrido. De pie, junto a la cuna, está una bruja. La vieja observa con atención al bebé. Se fija en su brazo izquierdo y espera verlo moverse de pronto. La bruja mira, espera y suspira.

Guillermo está en su cuna, un pequeño cofre hecho de oro e incrustado con perlas. Sus sábanas son de seda y sus pañales de lino. Su cuarto está lleno de esculturas de bronce y las paredes han sido vestidas con finos tapices. Guillermo es hijo de príncipes. Pero ha nacido como sapo.

Cincuenta y cinco años pasaron. Guillermo ha crecido. El Káiser sostiene entre sus dedos los hilos de la peor tragedia de la humanidad. En sus ojos azules permanece la imagen de Sigfrido.

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Acerca de Maik Civeira

Escritor friki.
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